¿Cómo leer esta trilogía en el orden correcto?

Esta es una serie de 3 partes, dividida en 10 historias eróticas.

Para leer en orden:

  1. Los Secretos de la Archivista:
  2. Máscaras de Deseo:
  3. La Venganza del Guardián:

¡Cuéntanos qué te pareció!

¡Califica la historia al final o deja un comentario!

Los dedos de Eleanor se apretaron alrededor del pesado tomo mientras se demoraba en la entrada, con el corazón palpitando contra sus costillas. El pasadizo se abría ante ella, sus profundidades envueltas en misterio. Una persona cuerda —una persona razonable— habría retrocedido, cerrado la puerta oculta y regresado a su investigación como si nada de esto hubiera ocurrido.

Pero ella no era ni razonable ni cuerda cuando se trataba de secretos enterrados bajo las capas de la historia.

Tragando saliva, dio un paso adelante.

El aire cambió de inmediato, espeso con algo antiguo e inexpresado. Las paredes del pasadizo eran de piedra toscamente tallada, frescas bajo sus dedos mientras rozaba la mano por ellas para mantener el equilibrio. El olor a tierra vieja y piedra húmeda se mezclaba con algo más elusivo: sándalo, especias y un susurro de algo que no podía identificar.

Cuanto más descendía, más cambiaba el aire, volviéndose más cálido, cargado de algo que no podía nombrar. No era solo calor: era conciencia. Como si las mismas paredes pudieran sentir su presencia.

Las antorchas parpadeantes que bordeaban la escalera proyectaban sombras largas y retorcidas, su resplandor demasiado deliberado, como si la guiaran hacia adelante en lugar de simplemente iluminar el camino.

Un escalofrío le recorrió la columna.

Debería haber sentido miedo.

Pero lo que sintió en cambio fue anticipación.

Al pie de la escalera, una gran puerta arqueada se alzaba ante ella, sus pesadas puertas de madera ligeramente entreabiertas. Intrincadas tallas cubrían la superficie: patrones complejos entrelazados en un lenguaje que no reconocía.

Dudó, estudiando los símbolos. No eran meramente decorativos. Significaban algo.

Sus dedos trazaron los patrones y, al tocarlos, la madera se sintió… viva. No como carne que respira, sino con el peso de algo que observaba.

Un escalofrío la recorrió, pero aun así avanzó.

Con una respiración lenta y medida, presionó la palma contra la puerta. Esta cedió al instante, abriéndose con un susurro, como si le diera la bienvenida.

La cámara más allá era diferente a todo lo que había imaginado.

La luz dorada de las velas se derramaba sobre los suelos de mármol, iluminando lounges de terciopelo mullido, columnas ornamentadas y alcobas cubiertas de seda donde figuras permanecían en conversaciones susurradas.

La respiración de Eleanor se cortó.

Las personas —enmascaradas, sin rostro— se movían con una gracia lánguida, sus identidades ocultas tras exquisitos diseños de oro y obsidiana. Algunas estaban sentadas en conversaciones íntimas y tranquilas, sus risas apagadas, secretos deslizándose como seda de labios entreabiertos. Otras desaparecían en las sombras pesadas más allá de la cámara principal, engullidas por lo desconocido.

No era una biblioteca.

No ya.

Era otra cosa. Algo prohibido.

Un escalofrío se enroscó en su estómago.

Su mente académica luchaba por categorizar lo que veía: ¿una sociedad secreta? ¿Una orden oculta? ¿Una reliquia del pasado aún viva bajo la superficie de la ciudad?

Entonces, su mirada se posó en el centro de la sala: una plataforma elevada bañada en luz ámbar, donde dos figuras se erguían en un tableau de intimidad cruda.

La mujer, envuelta en tela transparente, estaba frente a su pareja, la cabeza inclinada hacia atrás en sumisión. El hombre, más alto, más ancho, con un aire de control inquebrantable, trazaba un solo dedo enguantado a lo largo de su garganta.

Eleanor no podía moverse.

Observó, hechizada, cómo se inclinaba, sus labios a un aliento del oído de la mujer. El momento era deliberado, ritualístico, como si siguieran un guion escrito siglos atrás.

La mujer tembló, sus ojos cerrándose aleteando.

Una pausa —un latido suspendido en el tiempo— y entonces el hombre desató lentamente la atadura de seda en su garganta, dejándola deslizarse entre sus dedos como agua.

No la dejó caer de inmediato: la dejó flotar, como si fuera reacio a separarse del símbolo de restricción que acababa de quitar.

La mujer permaneció frente a él, la cabeza aún inclinada hacia atrás, la garganta expuesta, la respiración superficial pero constante. Se estaba ofreciendo —no como un objeto, sino como algo digno de devoción.

Eleanor nunca había visto nada igual.

El hombre se bajó ligeramente, su rostro enmascarado a la altura del de ella. Aún no la tocó. En cambio, simplemente la miró.

“La adoración no siempre estaba en las manos. A veces, estaba en los ojos”, recordó Eleanor esa línea de un libro que había leído.

Los labios de la mujer se entreabrieron ante su mirada silenciosa, su pecho subiendo y bajando al ritmo del de él. Era como si respiraran al unísono, su conexión yendo más allá del mero contacto hacia algo más profundo, más primitivo.

Y entonces, él se movió.

Su mano enguantada, lenta y deliberada, trazó el aire entre ellos antes de finalmente hacer contacto: sus dedos rozando su clavícula, descendiendo por la delicada curva de su hombro. No la agarró. No la reclamó.

La honró.

Su cabeza se inclinó y Eleanor apenas contuvo su inhalación aguda cuando sus labios se acercaron a la garganta expuesta de la mujer. No presionó un beso —todavía no. En cambio, dejó que el calor de su aliento abanicara su piel, un susurro de reverencia que envió un temblor visible por su columna.

La mujer arqueó la espalda, el movimiento más una invocación que una reacción, como si lo atrajera más cerca a través del puro deseo.

Aun así, el hombre se contuvo.

Eleanor podía ver la contención en su cuerpo, la forma en que se movía con intención cuidadosa y deliberada —como si la mujer frente a él fuera algo sagrado, algo que merecía paciencia, merecía tiempo.

Sus labios finalmente hicieron contacto, justo debajo de su mandíbula, un beso tan suave que casi se imaginaba.

Luego, se bajó más.

Sus manos deslizaron por sus brazos, deteniéndose en sus muñecas. Levantó una, acunándola como si fuera algo frágil, precioso. La otra, la guió suavemente hacia su hombro, pidiéndole silenciosamente que se aferrara a él mientras se arrodillaba.

La respiración de Eleanor se cortó.

Este hombre —este pilar de dominación, esta figura de poder— se estaba arrodillando ante ella.

La mujer tembló cuando él presionó sus labios contra el interior de su muñeca, manteniéndola firme mientras su boca descendía —por su antebrazo, la curva de su codo. Sus manos nunca fueron forzadas, solo guiadas, solo tranquilizadoras.

Para cuando sus labios alcanzaron la piel desnuda justo encima de su cadera, ella temblaba.

No de miedo.

De confianza.

De la pura intensidad de ser vista, apreciada, adorada de una manera que no requería palabras, solo devoción.

La propia piel de Eleanor ardía con la intimidad de ello.

No debería estar aquí. No debería estar mirando.

Y sin embargo, no podía apartarse.

Entonces—

Una voz, profunda y suave como vino añejo, se enroscó alrededor de sus sentidos.

“Pareces… cautivada.”

Se quedó congelada.

El aire a su alrededor cambió, cargado con un nuevo tipo de conciencia.

Lentamente, muy lentamente, se giró.

Y se encontró con la mirada del hombre que la había estado observando todo el tiempo.

La respiración de Eleanor se cortó al encontrarse cara a cara con la voz.

El hombre frente a ella era diferente a las figuras enmascaradas de la sala. No llevaba disfraz, y eso por sí solo lo hacía peligroso.

Sus rasgos eran afilados pero elegantes —pómulos altos, una mandíbula cincelada y labios que llevaban el fantasma de una sonrisa. Pero eran sus ojos los que la mantenían cautiva —oscuros, sabios, divertidos. La había pillado mirando. Y lo estaba… disfrutando.

El calor subió a sus mejillas, pero se negó a flaquear. “Yo— yo no quería—”

Dio un paso lento más cerca, y el espacio entre ellos desapareció.

“¿No querías mirar?” Su voz era suave, indulgente, como si saboreara el momento. “¿O no querías que te pillaran?”

Eleanor abrió la boca, pero no salió nada.

La verdad era ambas cosas.

No debería haberse demorado, no debería haber dejado que la curiosidad anulara su mejor juicio. Pero la vista de ese ritual —la forma en que el hombre en la plataforma había adorado a la mujer, la intimidad cruda de ello— la había mantenido cautiva.

Y ahora, también lo hacía este hombre.

Él inclinó la cabeza, estudiándola como si fuera un artefacto curioso que decidía si conservar o descartar.

“¿Cuál es tu nombre?”

Eleanor tragó saliva antes de responder: “Eleanor.”

“Hm. ¿Sabes lo que acabas de presenciar?” preguntó, su voz bajando a algo más rico, más profundo.

Eleanor tragó saliva con dificultad. “¿Un… ritual?”

Su sonrisa se profundizó. “No solo cualquier ritual. Una recreación del Lustrum de Eros —un rito más antiguo que la ciudad misma. Un acto sagrado reservado una vez para aquellos que entendían el equilibrio entre poder y placer.” Su mirada recorrió su rostro, afilada como una hoja. “Pero tú… no debías verlo.”

La forma en que lo dijo envió un escalofrío por su cuerpo —no de miedo, sino de algo mucho más traicionero.

“No quise entrometerme”, dijo rápidamente, aferrando el libro con más fuerza contra su pecho, como si pudiera protegerla de su escrutinio. “Solo estaba—”

“Curiosa”, terminó por ella.

La forma en que lo dijo hizo que la palabra pareciera peligrosa.

Un silencio lento y sabio se extendió entre ellos. Los sonidos de la sala se desvanecieron —risas suaves, palabras murmuradas, los ecos persistentes del ritual detrás de ellos.

Solo eran él y ella, atrapados en un juego que ella no entendía.

Entonces —se inclinó, su aliento cálido contra su oído.

“La curiosidad”, murmuró, solo para ella, “es cómo uno termina siendo invitado…”

Sus dedos rozaron el borde de su manga, apenas un toque, pero envió una descarga por su cuerpo.

“O atrapado.”

La respiración de Eleanor se cortó.

Lucian se retiró, su mirada oscura ilegible. “Así que dime, Eleanor”, dijo, su voz cargada de algo deliciosamente críptico. “¿Cuál eres tú?”

La invitación —¿o era una advertencia?— colgaba entre ellos, espesa como el aire perfumado con velas.

Y Eleanor se dio cuenta, con el corazón acelerado, de que no conocía la respuesta. Lucian no respondió. Sus ojos permanecieron en ella, retándola a darle una respuesta.

Eleanor tragó saliva, su garganta de repente seca. “Yo… creo que es una mezcla de ambas”, admitió, su voz apenas un susurro.

Lucian rio, el sonido bajo y suave, como terciopelo envolviendo sus sentidos. “Honesta. Me gusta eso.”

Antes de que pudiera reaccionar, sus manos encontraron su cintura. Su agarre era firme, constante —no restrictivo, sino guía. El calor de su toque se filtró a través de las capas de su ropa, y un escalofrío le recorrió la columna.

Ella lo dejó guiarla, el mundo fuera de su burbuja desvaneciéndose en un zumbido distante. Las figuras enmascaradas, los suaves murmullos de conversación, la luz parpadeante de las velas —todo se difuminó mientras Lucian la conducía hacia una pequeña puerta discreta escondida en las sombras.

Se detuvo frente a ella, inclinando ligeramente la cabeza mientras la estudiaba. “¿Te gustaría quedarte un poco más?”

Su voz era tranquila, pero había algo detrás —algo sabio, algo tentador.

El pulso de Eleanor vibraba contra su piel. Sus manos aún descansaban en su cintura, su aliento abanicaba su mejilla, cálido y provocador.

Debería decir que no.

Pero no quería.

“Sí”, respiró antes de poder cuestionarse.

Los labios de Lucian se curvaron en una sonrisa lenta. “Buena elección.”

Empujó la puerta con facilidad, revelando un espacio tenuemente iluminado más allá. Luego, sin previo aviso, se inclinó.

Un suave jadeo escapó de Eleanor cuando sus labios rozaron su mejilla —luego la otra mejilla, luego sus párpados cerrados, demorándose el tiempo suficiente para robarle el aliento. El toque era ligero, reverente, como si estuviera sellando alguna promesa tácita.

Su beso final aterrizó en su frente, el calor de él hundiéndose profundamente en su piel.

“Espera aquí”, murmuró. “Volveré por ti.”

Y entonces, se fue.

La puerta se cerró con un clic detrás de ella, dejando a Eleanor de pie sola en la habitación.

Por un momento, no se movió. Se sintió aturdida, casi ingrávida, como si toda la interacción la hubiera sacado de la realidad y la hubiera llevado a algo onírico.

Entonces, lentamente, exhaló y se giró.

Su respiración se cortó en su garganta.

Libros.

Estanterías tras estanterías de ellos, extendiéndose por las paredes en pilas imponentes. Algunos estaban encuadernados en cuero desgastado, sus lomos agrietados por la edad. Otros brillaban bajo la luz de las velas, grabados con letras doradas en idiomas que apenas reconocía.

Libros antiguos. Conocimiento olvidado. Historia oculta.

El tipo que había pasado su vida buscando.

Los dedos de Eleanor temblaron al alcanzar el más cercano, trazando los delicados símbolos en su lomo. El cuero era suave bajo su toque, el peso de siglos presionado en sus mismas fibras.

No estaba solo en una biblioteca oculta.

Estaba en un tesoro.

Un escalofrío la atravesó, ahuyentando la neblina que Lucian había dejado atrás. Este era el motivo por el que había venido. Esto era lo que la había atraído por ese pasadizo secreto.

Su latido se estabilizó, pero su mente corría.

¿Qué era este lugar?

¿Quién había coleccionado estos libros?

¿Y por qué la había traído Lucian aquí?

Un escalofrío la recorrió, no de miedo, sino de la sensación innegable de que estaba de pie al borde de algo vasto —algo que cambiaba la vida.

Y acababa de dar el primer paso.

Leer Parte 2: El Tableau Prohibido

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Esta es una serie de 3 partes, dividida en 10 historias eróticas.

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  1. Los Secretos de la Archivista:
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