Comment lire cette trilogie dans le bon ordre ?

Il s’agit d’une série en 3 parties, divisée en 10 histoires érotiques.

À lire dans l’ordre :

  1. The Archivist’s Secrets :
  2. Masks of Desire :
  3. The Guardian’s Reckoning :

Dis-nous ce que tu en as pensé !

Note l’histoire en bas de page ou laisse un commentaire !

Les doigts d’Eleanor se resserrèrent autour du lourd tome tandis qu’elle s’attardait à l’entrée, le cœur battant contre ses côtes. Le passage béait devant elle, ses profondeurs enveloppées de mystère. Une personne saine d’esprit — une personne raisonnable — aurait reculé, refermé la porte cachée et repris ses recherches comme si rien de tout cela ne s’était jamais produit.

Mais elle n’était ni raisonnable ni saine d’esprit lorsqu’il s’agissait de secrets enfouis sous les couches de l’histoire.

Avalant sa salive, elle fit un pas en avant.

L’air changea aussitôt, épais de quelque chose d’ancien et d’inexprimé. Les murs du passage étaient en pierre brute, froids sous le bout de ses doigts tandis qu’elle les effleurait pour garder l’équilibre. L’odeur de terre ancienne et de pierre humide se mêlait à quelque chose de plus insaisissable — du bois de santal, une épice, et le murmure de quelque chose d’autre qu’elle n’arrivait pas à nommer.

Plus elle descendait, plus l’air changeait, devenant plus chaud, chargé de quelque chose qu’elle ne pouvait nommer. Ce n’était pas seulement de la chaleur — c’était une conscience. Comme si les murs eux-mêmes pouvaient sentir sa présence.

Les torches vacillantes qui bordaient l’escalier projetaient de longues ombres tordues, leur lueur trop délibérée, comme si elles la guidaient plutôt que de simplement éclairer le chemin.

Un frisson lui parcourut l’échine.

Elle aurait dû ressentir de la peur.

Mais ce qu’elle ressentait, c’était de l’anticipation.

Au pied de l’escalier, une grande porte voûtée se dressait devant elle, ses lourdes portes de bois entrouvertes. Des sculptures ornementées couvraient la surface — des motifs complexes entrelacés dans un langage qu’elle ne reconnaissait pas.

Elle hésita, étudiant les symboles. Ils n’étaient pas simplement décoratifs. Ils signifiaient quelque chose.

Ses doigts suivirent les motifs, et à son contact, le bois sembla… vivant. Non pas comme une chair qui respire, mais avec le poids de quelque chose qui observait.

Un frisson la traversa, mais elle avança quand même.

D’une respiration lente et mesurée, elle pressa sa paume contre la porte. Celle-ci céda aussitôt, s’ouvrant dans un soupir murmurant, comme si elle l’accueillait à l’intérieur.

La salle qui se révéla à elle ne ressemblait à rien de ce qu’elle avait pu imaginer.

Une lumière dorée de bougies se répandait sur le sol de marbre, illuminant des divans de velours moelleux, des colonnes ornementées et des alcôves drapées de soie où des silhouettes s’attardaient dans des conversations chuchotées.

Le souffle d’Eleanor se coupa.

Les gens — masqués, sans visage — se déplaçaient avec une grâce langoureuse, leur identité dissimulée derrière des motifs raffinés d’or et d’obsidienne. Certains étaient assis dans une conversation calme et intime, leurs rires étouffés, des secrets glissant comme de la soie de lèvres entrouvertes. D’autres disparaissaient dans les ombres épaisses au-delà de la salle principale, engloutis par l’inconnu.

Ce n’était pas une bibliothèque.

Plus maintenant.

C’était autre chose. Quelque chose d’interdit.

Un frisson d’excitation s’enroula dans son ventre.

Son esprit académique peinait à catégoriser ce qu’elle voyait — une société secrète ? Un ordre caché ? Une relique du passé encore vivante sous la surface de la ville ?

Puis, son regard se posa sur la pièce maîtresse de la salle — une estrade surélevée baignée d’une lumière ambrée, où deux silhouettes se tenaient dans un tableau vivant d’intimité brute.

La femme, drapée d’un tissu transparent, se tenait devant son partenaire, la tête renversée en signe de soumission. L’homme, plus grand, plus large, avec un air de contrôle inébranlable, traçait un seul doigt ganté le long de sa gorge.

Eleanor ne pouvait pas bouger.

Elle regardait, envoûtée, tandis qu’il se penchait, ses lèvres à un souffle de l’oreille de la femme. Le moment était délibéré, ritualisé, comme s’ils suivaient un scénario écrit des siècles auparavant.

La femme frissonna, ses yeux se fermant lentement.

Une pause — un battement de cœur suspendu dans le temps — puis l’homme dénoua lentement le lien de soie autour de sa gorge, le laissant glisser entre ses doigts comme de l’eau.

Il ne le laissa pas tomber immédiatement — il le laissa dériver, comme s’il répugnait à se séparer du symbole de contrainte qu’il venait de retirer.

La femme se tenait devant lui, la tête toujours renversée, la gorge nue, le souffle superficiel mais régulier. Elle s’offrait — non pas comme un objet, mais comme quelque chose digne de dévotion.

Eleanor n’avait jamais rien vu de tel.

L’homme s’abaissa légèrement, son visage masqué au niveau du sien. Il ne la touchait pas encore. Il se contentait de la regarder.

« L’adoration n’a pas toujours résidé dans les mains. Parfois, elle résidait dans les yeux », se souvint Eleanor, une phrase tirée d’un livre qu’elle avait lu.

Les lèvres de la femme s’entrouvrirent sous son regard silencieux, sa poitrine se soulevant et s’abaissant au rythme de la sienne. C’était comme si elles respiraient à l’unisson, leur connexion allant au-delà du simple contact, vers quelque chose de plus profond, de plus primitif.

Puis, il bougea.

Sa main gantée, lente et délibérée, traça l’air entre eux avant d’établir enfin le contact — ses doigts effleurant sa clavicule, descendant le long de la courbe délicate de son épaule. Il ne la saisit pas. Il ne la revendiqua pas.

Il la vénéra.

Sa tête s’inclina, et Eleanor eut peine à retenir une inspiration brusque tandis que ses lèvres planaient au-dessus de la gorge exposée de la femme. Il ne posa pas encore de baiser. Il laissa plutôt la chaleur de son souffle se répandre sur sa peau, un murmure de révérence qui lui parcourut l’échine d’un frisson visible.

La femme s’arqua, le mouvement plus une invocation qu’une réaction, comme si elle l’attirait plus près par pur désir.

Pourtant, l’homme se retenait.

Eleanor pouvait voir la retenue dans son corps, la façon dont il bougeait avec une intention prudente et délibérée — comme si la femme devant lui était quelque chose de sacré, quelque chose qui méritait de la patience, qui méritait du temps.

Ses lèvres finirent par entrer en contact, juste sous sa mâchoire, un baiser si doux qu’il semblait presque imaginaire.

Puis, il s’abaissa davantage.

Ses mains glissèrent le long de ses bras, s’arrêtant à ses poignets. Il en souleva un, le tenant comme s’il était quelque chose de fragile, de précieux. L’autre, il le guida doucement vers son épaule, lui demandant silencieusement de s’accrocher à lui tandis qu’il s’agenouillait.

Le souffle d’Eleanor se coupa.

Cet homme — ce pilier de domination, cette figure de pouvoir — était agenouillé devant elle.

La femme trembla tandis qu’il pressait ses lèvres contre l’intérieur de son poignet, la maintenant stable tandis que sa bouche descendait — le long de l’avant-bras, la courbe du coude. Ses mains n’étaient jamais forcées, seulement guidées, seulement rassurantes.

Au moment où ses lèvres atteignirent la peau nue juste au-dessus de sa hanche, elle tremblait.

Pas de peur.

De confiance.

De la pure intensité d’être vue, chérie, vénérée d’une manière qui ne nécessitait aucun mot, seulement de la dévotion.

La propre peau d’Eleanor brûlait de cette intimité.

Elle ne devrait pas être ici. Elle ne devrait pas regarder.

Et pourtant, elle ne pouvait détourner le regard.

Puis—

Une voix, profonde et douce comme un vin vieilli, s’enroula autour de ses sens.

« Tu sembles… captivée. »

Elle se figea.

L’air autour d’elle changea, chargé d’une nouvelle forme de conscience.

Lentement, très lentement, elle se retourna.

Et rencontra le regard de l’homme qui l’observait depuis le début.

Le souffle d’Eleanor se bloqua lorsqu’elle se retrouva face à la voix.

L’homme devant elle ne ressemblait pas aux silhouettes masquées de la salle. Il ne portait aucun déguisement, et cela seul le rendait dangereux.

Ses traits étaient acérés mais élégants — des pommettes hautes, une mâchoire ciselée et des lèvres qui portaient le fantôme d’un sourire narquois. Mais c’étaient ses yeux qui la captivaient — sombres, avisés, amusés. Il l’avait surprise en train de regarder. Et cela… lui plaisait.

La chaleur lui monta aux joues, mais elle refusa de flancher. « Je— je ne voulais pas— »

Il fit un pas lent vers elle, et l’espace entre eux disparut.

« Tu ne voulais pas regarder ? » Sa voix était douce, indulgente, comme s’il savourait l’instant. « Ou tu ne voulais pas te faire prendre ? »

Eleanor ouvrit la bouche, mais rien n’en sortit.

La vérité, c’était les deux à la fois.

Elle n’aurait pas dû s’attarder, n’aurait pas dû laisser la curiosité l’emporter sur son bon jugement. Mais la vue de ce rituel — la façon dont l’homme sur l’estrade avait vénéré la femme, l’intimité brute de la scène — l’avait retenue captive.

Et maintenant, cet homme aussi la retenait.

Il inclina la tête, l’étudiant comme si elle était un artefact curieux qu’il hésitait à garder ou à jeter.

« Comment t’appelles-tu ? »

Eleanor déglutit avant de répondre : « Eleanor. »

« Hm. Sais-tu ce que tu viens de voir ? » demanda-t-il, sa voix se faisant plus riche, plus profonde.

Eleanor déglutit péniblement. « Un… rituel ? »

Son sourire narquois s’approfondit. « Pas n’importe quel rituel. Une reconstitution du Lustrum d’Éros — un rite plus ancien que la ville elle-même. Un acte sacré autrefois réservé à ceux qui comprenaient l’équilibre entre pouvoir et plaisir. » Son regard parcourut son visage, acéré comme une lame. « Mais toi… tu n’étais pas censée voir cela. »

La façon dont il le dit lui envoya un frisson — non pas de peur, mais de quelque chose de bien plus périlleux.

« Je ne voulais pas m’imposer, » dit-elle rapidement, serrant le livre contre sa poitrine, comme s’il pouvait la protéger de son examen. « J’étais juste— »

« Curieuse, » termina-t-il pour elle.

La façon dont il le dit rendit le mot dangereux.

Un silence lent et complice s’installa entre eux. Les sons de la salle s’estompèrent — les rires doux, les mots murmurés, les échos persistants du rituel derrière eux.

Il n’y avait plus qu’eux deux, enfermés dans un jeu qu’elle ne comprenait pas.

Puis — il se pencha, son souffle chaud contre son oreille.

« La curiosité, » murmura-t-il, rien que pour elle, « c’est ainsi qu’on se retrouve invité à entrer… »

Ses doigts effleurèrent le bord de sa manche, à peine un contact, et pourtant cela lui envoya une décharge.

« Ou pris au piège. »

Le souffle d’Eleanor se coupa.

Lucian recula, son regard sombre indéchiffrable. « Alors dis-moi, Eleanor, » dit-il, sa voix teintée de quelque chose de délicieusement énigmatique. « Laquelle es-tu ? »

L’invitation — ou était-ce un avertissement ? — planait entre eux, épaisse comme l’air parfumé de bougie.

Et Eleanor réalisa, le cœur battant à tout rompre, qu’elle ne connaissait pas la réponse. Lucian ne répondit pas. Ses yeux restèrent fixés sur elle, la mettant au défi de lui donner une réponse.

Eleanor déglutit, la gorge soudain sèche. « Je… je pense que c’est un mélange des deux, » admit-elle, sa voix à peine plus qu’un murmure.

Lucian rit, le son bas et doux, comme du velours enveloppant ses sens. « Honnête. J’aime ça. »

Avant qu’elle ne puisse réagir, ses mains trouvèrent sa taille. Sa prise était ferme, assurée — non pas contraignante, mais guidante. La chaleur de son contact traversait les couches de ses vêtements, et un frisson lui parcourut l’échine.

Elle se laissa guider, le monde extérieur à leur bulle s’estompant en un bourdonnement lointain. Les silhouettes masquées, les murmures doux de la conversation, la lumière vacillante des bougies — tout cela devint flou tandis que Lucian la conduisait vers une petite porte discrète nichée dans l’ombre.

Il s’arrêta devant, inclinant légèrement la tête tandis qu’il l’étudiait. « Aimerais-tu rester encore un peu ? »

Sa voix était douce, mais il y avait quelque chose derrière elle — quelque chose d’avisé, quelque chose de tentant.

Le pouls d’Eleanor battait sous sa peau. Ses mains reposaient encore sur sa taille, son souffle lui caressant la joue, chaud et taquin.

Elle devrait dire non.

Mais elle n’en avait pas envie.

« Oui, » souffla-t-elle avant de pouvoir se raviser.

Les lèvres de Lucian se courbèrent en un lent sourire. « Bon choix. »

Il poussa la porte sans effort, révélant un espace faiblement éclairé au-delà. Puis, sans prévenir, il se pencha.

Un léger soupir échappa à Eleanor lorsque ses lèvres effleurèrent sa joue — puis son autre joue, puis ses paupières closes, s’attardant juste assez longtemps pour lui couper le souffle. Le contact était léger, révérencieux, comme s’il scellait une promesse tacite.

Son dernier baiser se posa sur son front, la chaleur s’enfonçant profondément dans sa peau.

« Attends ici, » murmura-t-il. « Je reviendrai te chercher. »

Et puis, il disparut.

La porte se referma avec un clic derrière elle, laissant Eleanor seule dans la pièce.

Pendant un moment, elle ne bougea pas. Elle se sentait étourdie, presque en apesanteur, comme si toute cette interaction l’avait arrachée à la réalité pour la plonger dans quelque chose d’onirique.

Puis, lentement, elle expira et se retourna.

Son souffle se bloqua dans sa gorge.

Des livres.

Des étagères sur des étagères, s’étendant le long des murs en piles imposantes. Certains reliés de cuir usé, leurs dos craquelés par l’âge. D’autres luisaient sous la lumière des bougies, gravés de lettres dorées dans des langues qu’elle reconnaissait à peine.

Des livres anciens. Un savoir oublié. Une histoire cachée.

Le genre de chose qu’elle avait passé sa vie à chercher.

Les doigts d’Eleanor tremblèrent tandis qu’elle tendait la main vers le plus proche, traçant les symboles délicats sur son dos. Le cuir était doux sous son toucher, le poids des siècles pressé dans ses fibres mêmes.

Elle n’était pas simplement dans une bibliothèque cachée.

Elle était dans un trésor.

Un frisson d’excitation la traversa, chassant la brume que Lucian avait laissée derrière lui. C’était pour cela qu’elle était venue. C’était ce qui l’avait attirée dans ce passage secret.

Son cœur se stabilisa, mais son esprit s’emballait.

Quel était cet endroit ?

Qui avait rassemblé ces livres ?

Et pourquoi Lucian l’avait-il amenée ici ?

Un frisson la traversa, non pas de peur, mais du sentiment indéniable qu’elle se tenait au bord de quelque chose de vaste — quelque chose qui pourrait changer sa vie.

Et elle venait de faire le premier pas.

Lire la Partie 2 : The Forbidden Tableau

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