Comment lire cette trilogie dans le bon ordre ?

Il s’agit d’une série en 3 parties, déclinée en 10 histoires érotiques.

À lire dans l’ordre :

  1. Les Secrets de l’Archiviste :
  2. Masques du Désir :
  3. Le Jugement du Gardien :

Dis-nous ce que tu en as pensé !

Note l’histoire en bas de page ou laisse un commentaire !

Eleanor attendait dans la bibliothèque, roulée en boule dans un vieux fauteuil en cuir, quand la porte s’ouvrit dans un grincement. Elle leva les yeux, le cœur battant un peu plus fort en voyant Lucian se tenir dans l’embrasure.

Il avait changé.

Disparue, la tenue qu’il portait auparavant. Il était à présent vêtu de bleu nuit profond, la longue tunique fluide brodée de fil doré. Une lourde ceinture reposait bas sur ses hanches, fermée par une boucle métallique ornementée. Ses cheveux sombres étaient légèrement ébouriffés, mais ses yeux, perçants et indéchiffrables, gardaient le même amusement silencieux qu’auparavant.

« Tu as l’air à l’aise, » dit Lucian en entrant, le ton doux, chargé de quelque chose qui fit accélérer le pouls d’Eleanor.

Elle referma le livre qu’elle lisait. « Je suppose que oui. »

Ses lèvres se retroussèrent, bien que son expression restât énigmatique. « Plus pour longtemps, je le crains. »

Eleanor fronça légèrement les sourcils. « Pourquoi ? »

Lucian traversa la pièce à pas lents et mesurés, s’arrêtant juste devant elle. « Ce soir est une soirée spéciale. Une où nous entrons dans les échos du passé et laissons l’histoire respirer à nouveau. » Il tendit la main vers la sienne, la soulevant doucement. « Et j’aimerais que tu en fasses partie. »

Le souffle d’Eleanor se coupa. Elle avait vu les rituels dans la chambre cachée— ce monde étrange et enivrant où le pouvoir se tenait en équilibre sur le fil de la révérence. Et maintenant, il lui demandait d’y participer ?

« Quel genre de… reconstitution ? » demanda-t-elle, prudente.

Les doigts de Lucian glissèrent le long de son poignet, son toucher délibéré mais léger. « Un tableau médiéval, » murmura-t-il. « Un souverain et sa captive. Le moment de la reddition, où pouvoir et défi se rencontrent, pour n’être réécrits que par le désir. »

Ses lèvres s’entrouvrirent. « Tu veux que je joue la captive ? »

Son sourire narquois s’accentua. « Tu portes bien le défi, Eleanor. Et moi… » Ses doigts relevèrent son menton, l’obligeant à soutenir son regard. « Je sais comment faire en sorte que la reddition ressemble à un cadeau plutôt qu’à une perte. »

Un frisson lent lui parcourut l’échine.

« Viens, » dit-il, la voix plus basse à présent. « Laisse-moi te préparer. »

Lucian la conduisit par un passage latéral, loin de la vaste salle remplie de livres. L’air se réchauffait, plus riche du parfum des bougies allumées et de quelque chose de floral, enivrant. Ils entrèrent dans une pièce plus petite, faiblement éclairée, avec une coiffeuse basse et une collection de vêtements drapés sur une chaise longue en velours.

Eleanor toucha le tissu— des soies fines, brodées d’or et d’argent.

Lucian se plaça derrière elle, ses doigts effleurant la manche de sa robe. « Ta tenue est trop moderne. Si tu dois être ma captive, tu dois en avoir l’allure. »

Eleanor déglutit. « Et qu’est-ce que cela implique ? »

Lucian tendit le bras devant elle et attrapa une robe de soie bordeaux profond. Elle était délicate mais royale, le genre de robe destinée à être portée par quelqu’un exposé aux regards. Il laissa le tissu glisser entre ses doigts avant de se tourner vers elle.

« Tu permets ? » demanda-t-il, la voix douce comme le velours.

Elle hésita, mais acquiesça.

Lucian défit les boutons de sa robe avec des gestes lents et délibérés. Eleanor sentit l’air frais effleurer sa peau tandis qu’il travaillait, sans hâte, ses doigts la touchant à peine mais la rendant hyperconsciente de chaque mouvement. Quand la robe glissa le long de ses bras, ne la laissant qu’en sous-vêtements, il recula légèrement et souleva la robe de soie.

« Bras en l’air, » ordonna-t-il.

Eleanor obéit, et la soie cascada sur sa peau comme de l’eau. Les mains de Lucian ajustèrent le tissu, le lissant sur sa taille, ses doigts effleurant ses épaules nues avant d’attacher les liens délicats dans son dos.

Quand il eut fini, il s’écarta et laissa son regard la parcourir.

« Parfaite, » murmura-t-il.

Eleanor déglutit, essayant d’ignorer la chaleur sur ses joues.

Lucian tendit le bras. « Maintenant, viens rencontrer les autres. »

~

La salle principale s’était transformée.

Ce n’était plus simplement un lieu de conversations chuchotées et de regards volés. Ce soir, c’était une cour de pouvoir et de spectacle.

Des candélabres dorés vacillaient, leur lumière dansant sur le marbre poli du sol. L’air était rempli de murmures, du rire étouffé de silhouettes masquées vêtues d’élaborates tenues d’époque. Soie et velours ondulaient autour d’eux, les couleurs profondes et riches— cramoisi, or, obsidienne.

Au fond de la salle se dressait une estrade, où avait été placé un siège en forme de trône.

Lucian conduisit Eleanor à travers la foule, sa main sur la taille d’Eleanor ferme mais sans contrainte. Des murmures les suivaient, certains curieux, d’autres approbateurs.

Une femme vêtue de soie émeraude profonde s’approcha, son masque doré en forme de vignes délicates. « Est-ce ta choisie pour ce soir, Lucian ? » demanda-t-elle, la voix chaleureuse et calme.

Les doigts de Lucian se resserrèrent à peine sur la taille d’Eleanor. « C’est elle, » confirma-t-il avec assurance.

Le regard de la femme parcourut Eleanor avec un amusement tranquille. « Une rebelle ? »

Lucian eut un petit rire. « Pour l’instant. »

Eleanor sentit son pouls s’emballer. Elle n’était pas habituée à ce qu’on parle d’elle ainsi— comme si elle était un personnage d’une histoire plutôt qu’elle-même.

La femme sourit, comme satisfaite, puis s’éloigna.

Lucian se pencha légèrement, son souffle chaud contre l’oreille d’Eleanor. « As-tu peur ? »

Eleanor releva le menton. « Non. »

Lucian rit doucement. « Bien. »

~

Il la conduisit vers une partie plus calme de la salle, où une table basse était dressée avec des coupes de vin et des parchemins éparpillés. Il lui versa à boire, pressant le métal froid de la coupe dans ses mains.

« Cette reconstitution, » commença-t-il en faisant tourner son propre verre, « s’inspire d’une tradition des cours d’antan. Une noble capturée, amenée devant son conquérant, disposant d’un dernier moment pour résister avant de céder. »

Eleanor déglutit, les doigts serrés autour de la coupe. « Et… comment cela se termine-t-il ? »

Le regard de Lucian rencontra le sien, sombre et indéchiffrable. « Cela dépend de toi. »

Elle expira lentement. « Dis-m’en plus. »

Lucian prit sa main et traça des motifs distraits le long de son poignet en parlant. « La captive n’est pas simplement maîtrisée. Tu dois être persuadée, ta soumission gagnée plutôt qu’arrachée. » Ses doigts effleurèrent sa paume. « Il ne s’agit pas de force. Il s’agit de la danse entre la reddition et le défi. »

Le cœur d’Eleanor battait plus fort. « Et mon rôle ? »

Lucian sourit. « Tu seras présentée devant la cour. Je t’offrirai un choix— résister, et être domptée devant eux… ou céder de ton plein gré, et être honorée pour ta reddition. »

Eleanor se mordit la lèvre. « Et comment fait-on pour… résister ? »

Lucian eut un petit rire. « Avec des mots. Avec du défi dans les yeux. Avec l’inclinaison de ton menton. Mais au final, Eleanor… » Il se pencha plus près. « Le choix m’appartient toujours, de l’accorder ou de le refuser. »

Un frisson lent la traversa.

Lucian pencha la tête. « Alors… que décides-tu ? »

Eleanor hésita, le souffle court, prise entre le frisson de l’inconnu et l’attrait indéniable de l’intrigue.

La main de Lucian saisit son menton, inclinant son visage vers le sien. « Dis oui, » murmura-t-il, ses lèvres à peine à quelques centimètres des siennes. « Laisse l’histoire respirer à travers nous ce soir. »

Eleanor expira, le cœur battant à tout rompre.

Et alors—

Elle acquiesça.

« Oui. »

Le sourire lent et entendu de Lucian fut la dernière chose qu’elle vit avant que le monde autour d’eux ne bascule, l’entraînant dans le passé, entre les mains d’un souverain qui ferait de sa reddition un couronnement.

~

Eleanor se tenait au centre de la grande salle, le souffle court, le pouls un tremblement délicat sous sa peau. La soie de sa robe épousait ses courbes, rouge profond contre le sol de pierre froide. L’air était épais de fumée de bougies et d’autre chose— l’anticipation. La cour observait en silence, les regards lourds, dans l’attente.

Lucian était assis sur son trône, un dieu sombre enveloppé de velours et d’ombre. La lueur des bougies léchait ses traits acérés, accrochant les fermoirs argentés de sa tunique, le manteau bordé de fourrure drapé sur ses larges épaules. Il paraissait intouchable, un souverain taillé dans les ténèbres et le désir.

Il leva deux doigts. « Viens. »

Elle ne bougea pas.

Son sourire narquois était lent, indulgent, comme un homme regardant un oiseau battre des ailes en vain dans une cage dorée. Il se leva, ses pas mesurés tandis qu’il descendait vers elle. Ses bottes frappaient le sol dans un rythme régulier, le son grave et autoritaire. Quand il l’atteignit, il ne la toucha pas immédiatement.

Non, Lucian était un homme qui savourait son pouvoir. Il laissa d’abord son regard parcourir son corps, la façon dont la soie effleurait sa poitrine, la façon dont sa gorge se contractait tandis qu’elle déglutissait.

« Si fière, » murmura-t-il, la voix comme du miel sombre. Ses doigts se levèrent pour tracer la ligne délicate de sa clavicule, lents, taquins. « Si têtue. » Il descendit plus bas, touchant à peine sa peau, comme pour la mettre au défi de s’écarter. « Mais même les créatures les plus féroces apprennent à s’agenouiller. »

Eleanor expira brusquement, s’obligeant à rester immobile, à ne pas trahir la façon dont la chaleur de son toucher se répandait en elle, dont sa proximité faisait s’affoler son pouls comme un oiseau effrayé.

Ses doigts descendirent, traçant l’intérieur de son poignet. Il le souleva entre eux, pressant son pouce contre le battement rapide de son pouls.

« Ton cœur te trahit, » murmura-t-il, ses lèvres planant juste au-dessus de sa peau. Un murmure de chaleur. Une promesse cruelle. « Il chante pour moi. »

Elle serra la mâchoire. « Je ne suis pas à toi. »

Son sourire narquois s’accentua, malicieux et entendu. « Pas encore. »

Lucian lâcha son poignet seulement pour laisser sa paume glisser le long de son bras, le bout de ses doigts effleurant à peine la soie de sa robe, un murmure de sensation qui la fit frissonner. Il prit son temps, savourant la façon dont elle tremblait sous son toucher.

Puis il se pencha, son souffle balayant son oreille. « Tu veux te battre, » songea-t-il, la voix une séduction de soie et d’acier. Sa main glissa au creux de ses reins, appuyant juste assez pour lui faire sentir sa force, la façon dont il pouvait la tenir exactement où il voulait. « Mais dis-moi, Eleanor… combien de temps tiendras-tu avant de supplier ? »

Elle inspira brusquement, son corps la trahissant, la chaleur dans ses mots se lovant au creux de son ventre.

Lucian recula juste assez pour la regarder dans les yeux, attendant, observant. Puis, si lentement que c’en était un supplice, il leva un seul doigt vers son menton, inclinant son visage vers le haut jusqu’à ce qu’elle soit prisonnière de son regard, liée par son poids.

« Dis le mot, et j’arrêterai, » murmura-t-il, la voix plus douce à présent, intime. « Mais si tu ne le fais pas… » Son pouce effleura sa lèvre inférieure, lent, délibéré. « Je te prendrai tout. Ton contrôle, ton défi. Je te déferai, morceau par morceau, jusqu’à ce que tout ce que tu connaisses soit moi. »

Son corps se tendit, chaque nerf en feu. Elle voulait parler, le repousser, s’accrocher aux derniers lambeaux effilochés de résistance.

Mais elle ne pouvait pas.

Parce qu’elle le savait déjà— elle était perdue dès l’instant où il l’avait touchée.

Le souffle d’Eleanor venait en halètements courts et irréguliers. Le moment s’étirait entre eux, lourd de choses non dites, de la reddition qu’elle n’avait pas encore exprimée.

Lucian le vit avant qu’elle ne parle, la façon dont ses épaules se relâchaient, la façon dont ses lèvres s’entrouvraient comme pour protester sans jamais le faire. Son sourire narquois était lent, victorieux, tandis qu’il tendait la main vers elle, une main glissant à travers la soie à sa taille, la rassemblant entre ses doigts.

« Tu es exquise quand tu cèdes, » murmura-t-il, la voix comme du velours sombre contre sa peau.

Il la retourna avec une aisance maîtrisée, son toucher ferme mais jamais forcé, jusqu’à ce que son dos soit collé contre son torse. La chaleur de son corps traversait la soie, la marquant. Son souffle, chaud et régulier, caressait la courbe de son cou.

« Tu me donneras tout, » murmura-t-il, ses lèvres effleurant le lobe de son oreille, une promesse et une menace entremêlées.

Eleanor frissonna, ses yeux se fermant tandis qu’il ramenait doucement ses bras derrière elle. Les liens de soie étaient déjà dans sa main— lisses, frais, inévitables. Il les enroula autour de ses poignets, lentement, délibérément. Le glissement du tissu contre sa peau était une caresse, une entrave, une prise de possession.

« Lucian… » Sa voix n’était guère plus qu’un souffle, un mélange d’appréhension et de quelque chose d’autre, quelque chose de bien plus dangereux.

« Chut, petite colombe. » Il resserra la soie, pas assez pour faire mal, juste assez pour lui rappeler qu’elle était sienne désormais. « Tu n’as qu’à ressentir. »

Un bandeau apparut dans sa main, cramoisi profond assorti à sa robe. Il passa le tissu doux sur ses lèvres d’abord, taquin, avant de le remonter jusqu’à ses yeux. Le monde disparut, englouti par l’obscurité, ne lui laissant que la sensation. Le rythme régulier de son souffle. La pression de son corps contre le sien.

« Parfait. » Sa voix débordait de satisfaction, riche et profonde.

La salle était devenue étrangement silencieuse, la cour observant avec une attention captivée. Ils étaient les témoins de sa chute, spectateurs silencieux de sa perte.

Lucian bougea, ses doigts traçant la colonne de sa gorge, son toucher léger comme une plume. Il prit son temps, traînant ses jointures le long de sa clavicule, plus bas encore, là où la soie de sa robe dénudait la courbe délicate de ses seins. Il ne se pressait pas, ne prenait pas possession— il taquinait, s’attardant, laissant l’anticipation s’enrouler en elle comme un feu à combustion lente.

Le souffle d’Eleanor se saccada tandis que ses doigts descendaient le long de sa taille, sur la soie rassemblée à ses hanches. Il resserra sa prise, la tirant encore plus près de lui, lui faisant sentir la chaleur solide de son corps.

« Tu trembles, » songea-t-il, ses lèvres se courbant d’amusement contre son oreille.

C’était vrai. Pas par peur, mais par la pure intensité de tout cela. La cécité. Les liens. Le poids d’innombrables regards sur elle. Et lui. Seulement lui.

La main de Lucian glissa plus bas, taquinant le bord de sa robe avant de se retirer, lui arrachant un gémissement frustré de la gorge. Il rit, bas et indulgent.

« Si impatiente, » murmura-t-il, la voix comme de la soie s’enroulant autour d’elle. « Et pourtant, tu luttes encore. »

Il la retourna alors, lentement, avec précaution, jusqu’à ce qu’elle lui fasse face, aveugle à tout sauf intensément consciente de sa présence. Sa chaleur, le léger parfum de cuir et d’épices qui s’accrochait à lui.

Ses mains encadrèrent son visage, ses pouces caressant ses pommettes, un geste trop tendre pour un homme qui savourait le contrôle.

« Me fais-tu confiance, Eleanor ? »

La question était inattendue, un murmure contre la tempête qui faisait rage en elle.

Elle déglutit. « Oui. »

Au moment où le mot quitta ses lèvres, quelque chose changea entre eux. Le dernier de sa résistance se brisa, et il le sentit.

La bouche de Lucian s’abattit sur la sienne, s’appropriant, consumant. Il n’y avait rien de doux dans la façon dont il l’embrassait— c’était de la possession, une marque au fer. Ses mains s’emmêlèrent dans ses cheveux, inclinant sa tête en arrière tandis qu’il approfondissait le baiser, prolongeant le plaisir, l’obligeant à recevoir tout ce qu’il donnait.

Eleanor fondit contre lui, ses mains liées pressées contre ses fesses comme pour s’accrocher à quelque chose de solide, quelque chose de réel dans le chaos de la sensation.

La cour observait en silence, les regards lourds, mais elle ne s’en souciait plus. Elle était perdue en lui. Dans la façon dont il la pressait contre lui, dans la façon dont il la dévorait, dans la façon dont il la mettait à nu sans jamais avoir besoin de retirer un seul morceau de tissu.

Lucian rompit le baiser, ses lèvres à un souffle des siennes, ses mains parcourant ses bras. « Agenouille-toi. »

Ce n’était pas une exigence. C’était une épreuve. Un dernier brisement du dernier de son défi.

Eleanor hésita une seconde à peine. Puis, lentement, délibérément, elle se laissa descendre à genoux devant lui.

Le sourire qui courba ses lèvres fut le triomphe pur. « Bonne fille. »

Lire la Partie 3 : Le Manuscrit du Plaisir

Comment lire cette trilogie dans le bon ordre ?

Il s’agit d’une série en 3 parties, déclinée en 10 histoires érotiques.

À lire dans l’ordre :

  1. Les Secrets de l’Archiviste :
  2. Masques du Désir :
  3. Le Jugement du Gardien :

Dis-nous ce que tu en as pensé !

Note l’histoire en bas de page ou laisse un commentaire !