Como ler esta trilogia na ordem certa?

Esta é uma série em 3 partes, dividida em 10 histórias eróticas.

Para ler pela ordem:

  1. The Archivist’s Secrets:
  2. Masks of Desire:
  3. The Guardian’s Reckoning:

Diz-nos o que achaste!

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Os dedos de Eleanor apertaram-se em torno do pesado tomo enquanto hesitava à entrada, o coração a martelar contra as costelas. A passagem abria-se diante dela, as suas profundezas envoltas em mistério. Uma pessoa sensata — uma pessoa razoável — teria recuado, fechado a porta escondida e voltado à sua investigação como se nada disto tivesse acontecido.

Mas ela não era razoável nem sensata quando se tratava de segredos enterrados sob as camadas da história.

Engolindo em seco, deu um passo em frente.

O ar mudou de imediato, denso com algo antigo e não dito. As paredes da passagem eram de pedra em bruto, frias sob as pontas dos dedos enquanto as roçava para manter o equilíbrio. O cheiro a terra velha e pedra húmida misturava-se com algo mais elusivo — sândalo, especiaria e um sussurro de algo mais que não conseguia identificar.

Quanto mais descia, mais o ar mudava, tornando-se mais quente, carregado de algo que não conseguia nomear. Não era apenas calor — era consciência. Como se as próprias paredes pudessem sentir a sua presença.

As tochas trémulas que ladeavam a escadaria projetavam sombras longas e retorcidas, o seu brilho demasiado deliberado, como se a estivessem a guiar em vez de simplesmente iluminar o caminho.

Um arrepio percorreu-lhe a espinha.

Devia ter sentido medo.

Mas o que sentiu, em vez disso, foi expectativa.

No fundo da escadaria, um grande portal em arco erguia-se diante dela, as suas pesadas portas de madeira ligeiramente entreabertas. Entalhes ornamentados cobriam a superfície — padrões intrincados entrelaçados numa linguagem que não reconhecia.

Hesitou, estudando os símbolos. Não eram meramente decorativos. Significavam algo.

Os seus dedos percorreram os padrões e, ao seu toque, a madeira pareceu… viva. Não como carne a respirar, mas com o peso de algo que a observava.

Um arrepio percorreu-a, mas ainda assim avançou.

Com uma respiração lenta e medida, pressionou a palma da mão contra a porta. Esta cedeu de imediato, abrindo-se com um suspiro sussurrante, como se a estivesse a acolher.

A câmara que se revelou era diferente de tudo o que alguma vez imaginara.

Uma luz dourada de velas espalhava-se pelo chão de mármore, iluminando divãs de veludo, colunas ornamentadas e alcovas drapeadas em seda onde figuras se demoravam em conversas sussurradas.

Eleanor prendeu a respiração.

As pessoas — mascaradas, sem rosto — moviam-se com uma graça lânguida, as suas identidades escondidas atrás de desenhos requintados em dourado e obsidiana. Algumas estavam sentadas em conversas quietas e íntimas, o riso abafado, segredos a escaparem-se como seda de lábios entreabertos. Outras desapareciam nas sombras densas para lá da câmara principal, engolidas pelo desconhecido.

Não era uma biblioteca.

Já não era.

Era outra coisa. Algo proibido.

Uma onda de emoção enroscou-se no seu estômago.

A sua mente académica esforçava-se por categorizar o que estava a ver — uma sociedade secreta? Uma ordem oculta? Uma relíquia do passado ainda viva sob a superfície da cidade?

Depois, o seu olhar fixou-se na peça central da sala — uma plataforma elevada banhada em luz âmbar, onde duas figuras se erguiam num quadro vivo de intimidade crua.

A mulher, envolta em tecido transparente, encontrava-se diante do seu parceiro, a cabeça inclinada para trás em submissão. O homem, mais alto, mais largo, com um ar de controlo inabalável, percorria com um único dedo enluvado o comprimento da sua garganta.

Eleanor não conseguia mexer-se.

Observava, hipnotizada, enquanto ele se inclinava, os lábios a um sopro da orelha da mulher. O momento era deliberado, ritualístico, como se seguissem um guião escrito séculos antes.

A mulher estremeceu, os olhos a fecharem-se lentamente.

Uma pausa — um batimento cardíaco suspenso no tempo — e depois o homem desatou lentamente a fita de seda em torno da garganta dela, deixando-a escorregar pelos dedos como água.

Não a deixou cair de imediato — deixou-a flutuar, como se relutasse em separar-se do símbolo de restrição que acabara de remover.

A mulher permanecia diante dele, a cabeça ainda inclinada para trás, a garganta nua, a respiração superficial mas firme. Estava a oferecer-se — não como um objeto, mas como algo digno de devoção.

Eleanor nunca tinha visto nada assim.

O homem baixou-se ligeiramente, o rosto mascarado ao nível do dela. Ainda não lhe tocava. Em vez disso, limitava-se a olhar.

“A adoração nem sempre esteve nas mãos. Às vezes, estava nos olhos,” Eleanor lembrou-se dessa frase de um livro que tinha lido.

Os lábios da mulher entreabriram-se perante o olhar silencioso dele, o peito a subir e a descer ao ritmo do dele. Era como se respirassem em uníssono, a sua ligação a ir além do simples toque, para algo mais profundo, mais primordial.

E então, ele moveu-se.

A sua mão enluvada, lenta e deliberada, percorreu o ar entre eles antes de finalmente estabelecer contacto — os dedos a roçarem a clavícula dela, descendo pela curva delicada do ombro. Não a agarrou. Não a reclamou.

Honrou-a.

A cabeça dele baixou-se, e Eleanor mal conseguiu conter a respiração ofegante enquanto os lábios dele pairavam sobre a garganta exposta da mulher. Ainda não pousou um beijo. Em vez disso, deixou o calor da sua respiração espalhar-se pela pele dela, um sussurro de reverência que lhe percorreu a espinha num arrepio visível.

A mulher arqueou-se, o movimento mais uma invocação do que uma reação, como se o estivesse a atrair para mais perto por puro desejo.

Ainda assim, o homem conteve-se.

Eleanor conseguia ver a contenção no corpo dele, a forma como se movia com intenção cuidadosa e deliberada — como se a mulher diante dele fosse algo sagrado, algo que merecesse paciência, que merecesse tempo.

Os lábios dele finalmente tocaram-lhe, mesmo abaixo da mandíbula, um beijo tão suave que quase parecia imaginado.

Depois, baixou-se ainda mais.

As mãos dele deslizaram pelos braços dela, parando nos pulsos. Ergueu um deles, segurando-o como se fosse algo frágil, precioso. O outro guiou-o suavemente até ao seu ombro, pedindo-lhe silenciosamente que se agarrasse a ele enquanto se ajoelhava.

Eleanor prendeu a respiração.

Aquele homem — aquele pilar de dominância, aquela figura de poder — estava ajoelhado diante dela.

A mulher tremeu enquanto ele pressionava os lábios contra o interior do pulso dela, segurando-a firme enquanto a boca descia — pelo antebraço, pela curva do cotovelo. As mãos dele nunca forçavam, apenas guiavam, apenas reasseguravam.

Quando os lábios dele alcançaram a pele nua logo acima da anca, ela tremia.

Não de medo.

De confiança.

Da pura intensidade de ser vista, apreciada, adorada de uma forma que não exigia palavras, apenas devoção.

A própria pele de Eleanor ardia com a intimidade daquilo.

Ela não devia estar ali. Não devia estar a assistir.

E, no entanto, não conseguia desviar o olhar.

Então—

Uma voz, profunda e suave como vinho envelhecido, envolveu os seus sentidos.

“Pareces… fascinada.”

Ela gelou.

O ar à sua volta mudou, carregado de um novo tipo de consciência.

Lentamente, muito lentamente, virou-se.

E encontrou o olhar do homem que a estivera a observar o tempo todo.

A respiração de Eleanor falhou ao encontrar-se cara a cara com a voz.

O homem à sua frente era diferente das figuras mascaradas na sala. Não usava disfarce, e isso, por si só, tornava-o perigoso.

As suas feições eram afiadas mas elegantes — maçãs do rosto salientes, um maxilar cinzelado e lábios que carregavam o fantasma de um sorriso trocista. Mas foram os seus olhos que a mantiveram cativa — escuros, sabedores, divertidos. Ele apanhara-a a observar. E estava… a gostar disso.

O calor subiu-lhe às faces, mas recusou-se a deixar-se abalar. “Eu— não tive intenção de—”

Ele deu um passo lento em direção a ela, e o espaço entre eles desapareceu.

“Não tiveste intenção de observar?” A voz dele era suave, indulgente, como se saboreasse o momento. “Ou não tiveste intenção de ser apanhada?”

Eleanor abriu a boca, mas não saiu nada.

A verdade era ambas as coisas.

Ela não devia ter-se demorado, não devia ter deixado a curiosidade sobrepor-se ao seu bom senso. Mas a visão daquele ritual — a forma como o homem na plataforma adorara a mulher, a intimidade crua daquilo — mantivera-a refém.

E agora, também este homem a mantinha.

Ele inclinou a cabeça, estudando-a como se fosse um artefacto curioso que estivesse a decidir se guardava ou descartava.

“Como te chamas?”

Eleanor engoliu em seco antes de responder: “Eleanor.”

“Hm. Sabes o que acabaste de testemunhar?” perguntou ele, a voz a aprofundar-se em algo mais rico, mais denso.

Eleanor engoliu em seco. “Um… ritual?”

O sorriso trocista dele aprofundou-se. “Não um ritual qualquer. Uma recriação do Lustrum de Eros — um rito mais antigo que a própria cidade. Um ato sagrado outrora reservado para aqueles que compreendiam o equilíbrio entre poder e prazer.” O olhar dele percorreu-lhe o rosto, afiado como uma lâmina. “Mas tu… não eras suposta ver isto.”

A forma como ele o disse provocou-lhe um arrepio — não de medo, mas de algo bem mais traiçoeiro.

“Não tive intenção de intrometer-me,” disse ela rapidamente, apertando o livro contra o peito, como se pudesse protegê-la do escrutínio dele. “Estava só—”

“Curiosa,” ele terminou por ela.

A forma como ele disse aquilo fez a palavra parecer perigosa.

Um silêncio lento e sabedor estendeu-se entre eles. Os sons da sala desvaneceram-se — o riso suave, palavras murmuradas, os ecos persistentes do ritual atrás deles.

Eram só ele e ela, presos num jogo que ela não compreendia.

Depois — ele inclinou-se, a respiração quente contra a orelha dela.

“Curiosidade,” murmurou ele, só para ela, “é como alguém se encontra convidado a entrar…”

Os dedos dele roçaram a orla da manga dela, mal um toque, mas ainda assim isso provocou-lhe um sobressalto.

“Ou enredado.”

A respiração de Eleanor falhou.

Lucian recuou, o seu olhar escuro indecifrável. “Então diz-me, Eleanor,” disse ele, a voz cortada por algo deliciosamente enigmático. “Qual és tu?”

O convite — ou seria um aviso? — pairava entre eles, denso como o ar perfumado a vela.

E Eleanor percebeu, com o coração acelerado, que não sabia a resposta. Lucian não respondeu. Os olhos dele permaneceram nela, desafiando-a a dar-lhe uma resposta.

Eleanor engoliu em seco, a garganta subitamente seca. “Eu… acho que é uma mistura das duas,” admitiu, a voz mal audível, num sussurro.

Lucian riu-se, o som baixo e suave, como veludo a envolver os seus sentidos. “Sincera. Gosto disso.”

Antes que ela pudesse reagir, as mãos dele encontraram a cintura dela. O seu aperto era firme, seguro — não a conter, mas a guiar. O calor do seu toque penetrava pelas camadas de roupa, e um arrepio percorreu-lhe a espinha.

Ela deixou-se conduzir, o mundo fora daquela bolha a desvanecer-se num rumor distante. As figuras mascaradas, os murmúrios suaves da conversa, a luz trémula das velas — tudo isso se tornou desfocado enquanto Lucian a conduzia até uma pequena porta discreta escondida nas sombras.

Ele parou diante dela, inclinando ligeiramente a cabeça enquanto a estudava. “Gostarias de ficar mais um pouco?”

A voz dele era baixa, mas havia algo por trás dela — algo sabedor, algo tentador.

O pulso de Eleanor pulsava sob a pele. As mãos dele ainda descansavam na sua cintura, a respiração dele a roçar-lhe a face, quente e provocante.

Devia dizer não.

Mas não queria.

“Sim,” ela sussurrou antes que pudesse hesitar.

Os lábios de Lucian curvaram-se num sorriso lento. “Boa escolha.”

Ele empurrou a porta, revelando um espaço ténue além. Depois, sem aviso, inclinou-se.

Um suave suspiro escapou a Eleanor quando os lábios dele lhe roçaram a face — depois a outra face, depois as pálpebras fechadas, demorando-se o suficiente para lhe roubar o fôlego. O toque era leve, reverente, como se estivesse a selar uma promessa não dita.

O seu último beijo pousou na testa dela, o calor a afundar-se profundamente na pele.

“Espera aqui,” murmurou ele. “Voltarei para ti.”

E depois, desapareceu.

A porta fechou-se com um clique atrás dela, deixando Eleanor sozinha na sala.

Por um momento, não se mexeu. Sentia-se atordoada, quase sem peso, como se toda a interação a tivesse arrancado da realidade e colocado em algo onírico.

Depois, lentamente, exalou e virou-se.

A respiração ficou-lhe presa na garganta.

Livros.

Prateleiras e mais prateleiras deles, estendendo-se pelas paredes em pilhas imponentes. Alguns encadernados em couro gasto, as lombadas rachadas pela idade. Outros brilhavam sob a luz das velas, gravados a letras douradas em línguas que mal reconhecia.

Livros antigos. Conhecimento esquecido. História escondida.

O tipo de coisa que ela tinha passado a vida à procura.

Os dedos de Eleanor tremeram enquanto alcançava o mais próximo, traçando os símbolos delicados na lombada. O couro estava macio sob o seu toque, o peso de séculos pressionado nas suas próprias fibras.

Não estava apenas numa biblioteca escondida.

Estava num tesouro.

Uma onda de emoção percorreu-a, afastando a névoa que Lucian tinha deixado para trás. Foi por isto que tinha vindo. Foi isto que a tinha atraído por aquela passagem secreta.

O seu batimento cardíaco estabilizou, mas a sua mente acelerou.

Que lugar era este?

Quem tinha reunido aqueles livros?

E porque é que Lucian a tinha trazido até ali?

Um arrepio percorreu-a, não de medo, mas da inegável sensação de que estava à beira de algo vasto — algo capaz de mudar uma vida.

E acabara de dar o primeiro passo.

Ler Parte 2: The Forbidden Tableau

Como ler esta trilogia na ordem certa?

Esta é uma série em 3 partes, dividida em 10 histórias eróticas.

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  1. The Archivist’s Secrets:
  2. Masks of Desire:
  3. The Guardian’s Reckoning:

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