Como ler esta trilogia pela ordem certa?

Esta é uma série de 3 partes, dividida em 10 histórias eróticas.

Para ler pela ordem:

  1. Os Segredos do Arquivista:
  2. Máscaras do Desejo:
  3. O Ajuste de Contas do Guardião:

Diz-nos o que achaste!

Avalia a história no final ou deixa um comentário!

A Eleanor estava à espera na biblioteca, enroscada numa antiga cadeira de couro, quando a porta se abriu com um rangido. Ela olhou para cima, o coração a bater ligeiramente mais forte ao ver Lucian parado na entrada.

Ele tinha mudado.

Desaparecera a roupa que usava antes. Em vez disso, estava vestido de azul-meia-noite profundo, a longa túnica fluida bordada a fio dourado. Um cinto pesado assentava-lhe baixo nas ancas, preso com uma fivela de metal ornamentada. O cabelo escuro estava ligeiramente despenteado, mas os olhos, penetrantes e indecifráveis, mantinham o mesmo divertimento silencioso de antes.

“Pareces confortável,” disse Lucian, entrando, o tom suave, impregnado de algo que fez o pulso da Eleanor acelerar.

Ela fechou o livro que estava a ler. “Suponho que sim.”

Os lábios dele curvaram-se, embora a expressão permanecesse enigmática. “Não por muito tempo, receio.”

Eleanor franziu ligeiramente a testa. “Porquê?”

Lucian atravessou a sala em passos lentos e medidos, parando mesmo à frente dela. “Esta noite é uma noite especial. Uma em que entramos nos ecos do passado e deixamos a história respirar de novo.” Estendeu a mão até à dela, levantando-a suavemente. “E gostaria que fizesses parte disso.”

O fôlego da Eleanor prendeu-se. Ela tinha visto os rituais na câmara escondida— o mundo estranho e inebriante onde o poder se equilibrava no limiar da reverência. E agora, ele estava a pedir-lhe que participasse?

“Que tipo de… recriação?” perguntou ela, cautelosa.

Os dedos de Lucian percorreram-lhe o pulso, o toque deliberado mas leve. “Um quadro medieval,” murmurou. “Um governante e a sua cativa. O momento da rendição, onde poder e desafio se encontram, apenas para serem reescritos pelo desejo.”

Os lábios dela entreabriram-se. “Queres que eu faça de cativa?”

O sorriso trocista dele aprofundou-se. “Usas o desafio bem, Eleanor. E eu…” Os dedos dele ergueram-lhe o queixo, obrigando-a a encontrar o seu olhar. “Sei fazer com que a rendição pareça um presente, e não uma perda.”

Um arrepio lento percorreu-lhe a espinha.

“Vem,” disse ele, a voz agora mais baixa. “Deixa-me preparar-te.”

Lucian conduziu-a por uma passagem lateral, longe da vasta câmara cheia de livros. O ar tornou-se mais quente, mais rico com o cheiro de velas a arder e de algo floral, inebriante. Entraram numa sala mais pequena, pouco iluminada, com uma cómoda baixa e uma coleção de vestes espalhadas sobre uma chaise-longue de veludo.

Eleanor tocou no tecido— sedas finas, bordadas a ouro e prata.

Lucian colocou-se atrás dela, os dedos a roçar a manga do vestido. “A tua roupa é demasiado moderna. Se vais ser a minha cativa, tens de parecer o papel.”

Eleanor engoliu em seco. “E o que é que isso implica?”

Lucian esticou-se por trás dela, pegando num vestido de seda bordô profundo. Era delicado mas régio, o tipo de vestido feito para ser usado por alguém em exibição. Deixou o tecido escorregar entre os dedos antes de se virar para ela.

“Deixas-me?” perguntou, a voz suave como veludo.

Ela hesitou, mas acenou que sim.

Lucian desabotoou o vestido dela com movimentos lentos e deliberados. Eleanor sentiu o ar fresco a roçar-lhe a pele enquanto ele trabalhava, sem pressa, os dedos mal lhe tocando mas tornando-a hiperconsciente de cada movimento. Quando o vestido lhe deslizou pelos braços, deixando-a apenas de roupa interior, ele recuou ligeiramente e ergueu o vestido de seda.

“Braços para cima,” instruiu.

Eleanor obedeceu, e a seda caiu em cascata sobre a pele dela como água. As mãos de Lucian ajustaram o tecido, alisando-o sobre a cintura, os dedos a roçar-lhe os ombros nus antes de apertar os laços delicados nas costas.

Quando terminou, afastou-se e deixou o olhar percorrê-la.

“Perfeita,” murmurou.

Eleanor engoliu em seco, tentando ignorar o calor nas faces.

Lucian estendeu o braço. “Agora, vem conhecer os outros.”

~

A câmara principal estava transformada.

Já não era simplesmente um lugar de conversas sussurradas e olhares roubados. Esta noite, era uma corte de poder e espetáculo.

Candelabros dourados tremeluziam, a luz deles a dançar sobre o mármore polido do chão. O ar estava cheio de murmúrios, o riso abafado de figuras mascaradas vestidas em elaboradas roupas de época. Seda e veludo fluíam à volta deles, as cores profundas e ricas— carmesim, ouro, obsidiana.

No extremo da sala, erguia-se um estrado, onde tinha sido colocada uma cadeira em forma de trono.

Lucian conduziu Eleanor pelo meio da multidão, a mão dele na cintura dela firme mas não forçada. Sussurros seguiam-nos, alguns curiosos, outros de aprovação.

Uma mulher de seda esmeralda profunda aproximou-se, a máscara dourada e em forma de vinhas delicadas. “É esta a tua escolhida para esta noite, Lucian?” perguntou, a voz calorosa e calma.

Os dedos de Lucian apertaram-se ligeiramente na cintura de Eleanor. “É,” confirmou suavemente.

O olhar da mulher percorreu Eleanor com divertimento silencioso. “Uma desafiante?”

Lucian riu-se baixinho. “Por agora.”

Eleanor sentiu o pulso acelerar. Não estava habituada a ser falada assim— como se fosse uma personagem numa história em vez de si mesma.

A mulher sorriu, como que satisfeita, e depois afastou-se.

Lucian inclinou-se ligeiramente, a respiração quente contra a orelha de Eleanor. “Tens medo?”

Eleanor ergueu o queixo. “Não.”

Lucian riu baixinho. “Ótimo.”

~

Ele conduziu-a até uma zona mais tranquila da câmara, onde uma mesa baixa estava posta com taças de vinho e pergaminhos espalhados. Serviu-lhe uma bebida, pressionando o metal frio da taça contra as mãos dela.

“Esta recriação,” começou ele, girando a sua própria bebida, “baseia-se numa tradição das cortes antigas. Uma nobre capturada, trazida perante o seu conquistador, com um último momento para resistir antes de ceder.”

Eleanor engoliu em seco, os dedos apertados à volta da taça. “E… como é que isto termina?”

O olhar de Lucian encontrou o dela, escuro e indecifrável. “Isso depende de ti.”

Ela expirou lentamente. “Conta-me mais.”

Lucian pegou-lhe na mão e traçou padrões ociosos ao longo do pulso dela enquanto falava. “A cativa não é simplesmente dominada. Tens de ser persuadida, a tua submissão conquistada e não tomada.” Os dedos dele roçaram-lhe a palma. “Não se trata de força. Trata-se da dança entre rendição e desafio.”

O coração de Eleanor batia mais alto. “E o meu papel?”

Lucian sorriu. “Serás apresentada perante a corte. Vou oferecer-te uma escolha— resistir, e ser domada perante eles… ou ceder de livre vontade, e ser honrada pela tua rendição.”

Eleanor mordeu o lábio. “E como é que se… resiste?”

Lucian riu-se. “Com palavras. Com desafio nos olhos. Com a inclinação do teu queixo. Mas no fim, Eleanor…” Ele aproximou-se mais. “A escolha é sempre minha, para conceder ou negar.”

Um arrepio lento percorreu-a.

Lucian inclinou a cabeça. “Então… o que vai ser?”

Eleanor hesitou, a respiração superficial, presa entre a emoção do desconhecido e a inegável atração da intriga.

A mão de Lucian segurou-lhe o queixo, inclinando o rosto dela para o dele. “Diz que sim,” murmurou, os lábios a quase um dedo dos dela. “Deixa a história respirar através de nós esta noite.”

Eleanor expirou, o coração aos golpes.

E então—

Ela acenou que sim.

“Sim.”

O sorriso lento e sabedor de Lucian foi a última coisa que ela viu antes de o mundo à volta deles mudar, puxando-a para o passado, para as mãos de um governante que faria a sua rendição parecer uma coroação.

~

Eleanor estava de pé no centro da grande câmara, a respiração superficial, o pulso um trémulo delicado sob a pele. A seda do vestido colava-se-lhe às curvas, vermelho profundo contra o chão de pedra fria. O ar estava espesso com fumo de velas e algo mais— expectativa. A corte observava em silêncio, os olhares pesados, à espera.

Lucian estava sentado no trono, um deus escuro envolto em veludo e sombra. A luz das velas lambia-lhe as feições afiadas, apanhando os fechos de prata da túnica, o manto forrado a pele que lhe cobria os ombros largos. Parecia intocável, um governante talhado em escuridão e desejo.

Ergueu dois dedos. “Vem.”

Ela não se mexeu.

O sorriso trocista dele era lento, indulgente, como um homem a observar um pássaro a esvoaçar inutilmente numa gaiola dourada. Ele levantou-se, os passos medidos enquanto descia até ela. As botas batiam no chão num ritmo constante, o som baixo e dominador. Quando chegou junto dela, não lhe tocou de imediato.

Não, Lucian era um homem que saboreava o seu poder. Deixou o olhar percorrer-lhe o corpo primeiro, o modo como a seda lhe roçava os seios, o modo como a garganta se mexia enquanto ela engolia.

“Tão orgulhosa,” murmurou, a voz como mel escuro. Os dedos ergueram-se para traçar a linha delicada da clavícula dela, lentos, provocadores. “Tão teimosa.” Desceu mais, mal lhe tocando na pele, como que a desafiá-la a afastar-se. “Mas até as criaturas mais ferozes aprendem a ajoelhar-se.”

Eleanor expirou bruscamente, forçando-se a ficar imóvel, a não trair como o calor do toque dele se espalhava por ela, como a proximidade dele fazia o pulso dela disparar como um pássaro assustado.

Os dedos dele desceram, traçando o interior do pulso dela. Ergueu-o entre os dois, pressionando o polegar contra a batida rápida do pulso dela.

“O teu coração denuncia-te,” murmurou, os lábios pairando mesmo sobre a pele dela. Um sussurro de calor. Uma promessa cruel. “Canta por mim.”

Ela cerrou o maxilar. “Não sou tua.”

O sorriso trocista dele aprofundou-se, perverso e sabedor. “Ainda não.”

Lucian largou-lhe o pulso apenas para deslizar a palma pelo braço dela abaixo, as pontas dos dedos a roçar mal a seda do vestido, um sussurro de sensação que lhe percorreu arrepios pelo corpo. Ele demorou-se, saboreando o modo como ela tremia sob o seu toque.

Depois inclinou-se, a respiração a espalhar-se contra a orelha dela. “Queres lutar,” refletiu, a voz uma sedução de seda e aço. A mão dele deslizou até à base das costas dela, pressionando o suficiente para a tornar consciente da força dele, do modo como a podia segurar exatamente onde quisesse. “Mas diz-me, Eleanor… quanto tempo vais aguentar antes de implorares?”

Ela puxou o ar, o corpo a trair-se, o calor nas palavras dele a enrolar-se-lhe no fundo do estômago.

Lucian afastou-se o suficiente para olhar nos olhos dela, à espera, a observar. Depois, tão devagar que era um tormento, ergueu um único dedo até ao queixo dela, inclinando-lhe o rosto para cima até ela ficar presa no olhar dele, presa pelo peso dele.

“Diz a palavra, e eu paro,” murmurou, a voz agora mais suave, íntima. “Mas se não disseres…” O polegar dele roçou-lhe o lábio inferior, lento, deliberado. “Vou tirar-te tudo. O teu controlo, o teu desafio. Vou desfazer-te, pedaço a pedaço, até tudo o que conheceres seja eu.”

O corpo dela tensionou-se, cada nervo a arder. Ela queria falar, empurrá-lo para longe, agarrar-se aos últimos fios desgastados de resistência.

Mas não conseguia.

Porque já sabia— estava perdida desde o momento em que ele lhe tocara.

A respiração de Eleanor vinha em suspiros superficiais e irregulares. O momento esticava-se entre eles, pesado de coisas não ditas, da rendição que ainda não tinha expressado.

Lucian viu antes de ela falar, o modo como os ombros dela relaxavam, o modo como os lábios se entreabriam como se fosse protestar mas nunca o fazia. O sorriso trocista dele era lento, vitorioso, enquanto se aproximava dela, uma mão a deslizar pela seda na cintura dela, juntando-a entre os dedos.

“És requintada quando cedes,” murmurou, a voz veludo escuro contra a pele dela.

Virou-a com destreza treinada, o toque firme mas nunca forçado, até as costas dela ficarem coladas ao peito dele. O calor dele penetrava pela seda, marcando-a. A respiração dele, quente e constante, acariciava-lhe a curva do pescoço.

“Vais dar-me tudo,” sussurrou, os lábios a roçar-lhe a orelha, uma promessa e uma ameaça entrelaçadas.

Eleanor estremeceu, os olhos a fechar-se enquanto ele lhe puxava suavemente os braços para trás. Os laços de seda já estavam na mão dele— suaves, frios, inevitáveis. Enrolou-os à volta dos pulsos dela, lento, deliberado. O deslizar do tecido contra a pele dela era uma carícia, uma amarra, uma reivindicação.

“Lucian…” A voz dela era pouco mais que um sopro, uma mistura de apreensão e algo mais, algo bem mais perigoso.

“Silêncio, pombinha.” Ele apertou a seda, não o suficiente para magoar, apenas para lhe lembrar que agora era dele. “Só precisas de sentir.”

Uma venda surgiu na mão dele, carmesim profundo a condizer com o vestido dela. Passou o tecido macio pelos lábios dela primeiro, provocador, antes de o erguer até aos olhos. O mundo desapareceu, engolido pela escuridão, deixando-a apenas com sensação. O ritmo constante da respiração dele. A pressão do corpo dele contra o dela.

“Perfeita.” A voz dele continha satisfação, rica e profunda.

A câmara tinha ficado estranhamente silenciosa, a corte a observar com atenção absorta. Eram uma audiência para a sua perdição, testemunhas silenciosas da sua queda.

Lucian moveu-se, os dedos a traçar a coluna da garganta dela, o toque leve como pluma. Demorou-se, arrastando os nós dos dedos pela linha da clavícula, mais abaixo ainda, onde a seda do vestido deixava a mostra a curva delicada dos seios. Não se apressou, não reivindicou— provocou, demorando-se, deixando a expectativa enrolar-se dentro dela como um fogo de combustão lenta.

A respiração de Eleanor engasgou-se enquanto os dedos dele desciam pela cintura dela, sobre a seda recolhida nas ancas. Ele apertou o aperto, puxando-a ainda mais para perto de si, fazendo-a sentir o calor sólido do corpo dele.

“Tremes,” refletiu, os lábios a curvar-se em divertimento contra a orelha dela.

E tremia. Não por medo, mas pela pura intensidade de tudo aquilo. A cegueira. As amarras. O peso de incontáveis olhares sobre ela. E ele. Só ele.

A mão de Lucian deslizou mais abaixo, provocando a borda do vestido dela antes de recuar, arrancando-lhe um gemido frustrado da garganta. Ele riu-se, baixo e indulgente.

“Tão ansiosa,” murmurou, a voz como seda a envolvê-la. “E, no entanto, ainda lutas.”

Virou-a então, devagar, com cuidado, até ela ficar de frente para ele, cega para tudo menos intensamente consciente da presença dele. O calor dele, o leve aroma a couro e especiaria que se lhe colava.

As mãos dele seguraram-lhe o rosto, os polegares a acariciar-lhe as maçãs do rosto, um toque demasiado terno para um homem que saboreava o controlo.

“Confias em mim, Eleanor?”

A pergunta foi inesperada, um sussurro contra a tempestade que se agitava dentro dela.

Ela engoliu em seco. “Sim.”

No momento em que a palavra lhe saiu dos lábios, algo mudou entre eles. O último resquício da resistência dela estilhaçou-se, e ele sentiu-o.

A boca de Lucian desceu sobre a dela, reivindicando, consumindo. Não havia nada de suave na forma como a beijava— aquilo era posse, uma marca. As mãos dele enredaram-se-lhe no cabelo, inclinando-lhe a cabeça para trás enquanto aprofundava o beijo, prolongando o prazer, obrigando-a a receber tudo o que ele dava.

Eleanor derreteu-se nele, as mãos amarradas pressionadas contra as nádegas dela como que a agarrar-se a algo sólido, algo real no caos da sensação.

A corte observava em silêncio, os olhares pesados, mas ela já não se importava. Estava perdida nele. No modo como ele a puxava contra si, no modo como a devorava, no modo como a despia sem nunca precisar de remover uma única peça de tecido.

Lucian quebrou o beijo, os lábios a um sopro dos dela, as mãos a percorrer-lhe os braços. “Ajoelha-te.”

Não era uma exigência. Era um teste. Uma quebra final do último resquício de desafio dela.

Eleanor hesitou apenas por um segundo. E depois, devagar, deliberadamente, deixou-se descer de joelhos diante dele.

O sorriso trocista que lhe curvou os lábios foi puro triunfo. “Boa menina.”

Lê a Parte 3: O Manuscrito do Prazer

Como ler esta trilogia pela ordem certa?

Esta é uma série de 3 partes, dividida em 10 histórias eróticas.

Para ler pela ordem:

  1. Os Segredos do Arquivista:
  2. Máscaras do Desejo:
  3. O Ajuste de Contas do Guardião:

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